Хочется написать что-нибудь глубокое, осмысленное, немного драматичное и с надрывом. Но в голове спросоня такая отвратительная каша, что моей осмысленности хватает разве что на то, чтобы напечатать "бряк" и добавить в конце восклицательный знак.
Думаю, пора начинать ложиться пораньше, хотя бы просто раньше половины третьего. Думаю, надо опять пуститься в киномарафон, просматривая фильмы один за другим, глотая их, запивая молоком с медом.
Голос возвращается - теперь я говорю, как пропивший голос уголовник. С возвращением голоса начался дикий кашель, она невероятно выматывает, я почти не спала ночь. И ни доктор мом, ни молоко с медом, никакие таблетки мне не помогают.

Я вспоминаю одну очень хорошую таблетку, которая вылечивала меня на раз. Одна мысль о том, что я не смогу увидеть его из-за того, что болею, ставила меня на ноги за день, максимум два. Я стала опять много думать о нем. Но теперь уже все, теперь я даже не могу позволить написать ему хотя бы пару строчек, хотя бы ни о чем. Теперь он меня ненавидит, и я даже почти не сомневаюсь в этом. Хотя "можно ненавидеть, любя". У него, кажется, появилась, если не девушка, то кандидатура на эту роль. Она такая - в его стиле - простая, в общем-то, но с кучей своих тараканов. Что же, любви и счастья им.