Я ушла бы в запой - точно. Если стать могла бы поэтом.
Да в квартире моей мерзко, холодно, и почти не бывает света.
И пока что остывший кофе пьется молча и по ночам,
И взрываются мысли с болью в замороженных ветром глазах.
В холодильнике торт и кефир, а в прихожей ключи на полке,
Что когда-то повесил ты. Это было совсем недавно,
Когда солнце будило ночью, и в квартирах не было тени.
Он ее целовал так точечно, точно, опускаясь пред ней на колени.
Я бы вслух ему читала стихи и готовила завтрак и ужин,
Он бы ездил чаще в такси, он бы не был так сильно простужен
Это серой сырой зимой, что умрет в середине марта.
На ночь нынче сыр с вином, а салат оставлен на завтра.
Я ему посвятила бы песни, мы бы пили на площади виски,
Но в конце октября он ушел, как всегда уходил - по-английски.
На окне узором мороз, на диване джинсы и майки,
Он всерьез не любил допросов, я шутя разрывала все связи,
Что остались от старого мира. Моего и его. Он просил не забыть,
Но не помнить не получалось.